02-21-2008, 12:58 PM
La cigarette que Randall s'était roulé entretemps finit de se consumer entre ses levres seches, craquelée, et, on ne le dira jamais assez, coupées au couteau.
Il la fait rouler d'un coin de sa bouche a l'autre, tourne lentement la tete sans quitter le déchet mexicain des yeux, et crache le mégot a quelques pas.
Devant l'immobilité du Gunslinger depuis son arrivée, d'eventuels observateurs cachés derriere leurs volets pourraient penser que ce monstre de patience était rentré dans une transe méditative, rite oublié de l'Ouest Sauvage préparant le pistolero au proche combat.
En fait pas du tout, simplement Randall souffre d'arthrose dans les jambes. Apparement une dégradation due a de trop nombreux 'voyages' inter-mondes. La plupart du temps, ca va – si le temps est clément, la douleur devient si secondaire qu'il en vient a l'oublier, mais a l'occasion il se tape des crises. Comme maintenant par exemple. Il douille tellement qu'il n'ose pas bouger les pattes.
Personne ne l'avait encore remarqué, du moins publiquement, mais la lenteur, le manque total de reflexe et la rigidité du Pistolero n'était en rien du a un quelconque flegme de Fils des Plaines. Non, simplement les articulations de ses jambes qui morflaient méchament. Cette douleur lancinante, omniprésente, le tiraillait parfois durant des semaines entieres.
En ce moment, Randall est en train de maudire le sort
(Ka)
qui s'acharne sur lui.
Et s'il le fait pas, ben il devrait.
Il doit donner le change. Le fils de chien de Chicanos a l'air bien bituré mais connaissant ces rascals cela ne veut rien dire. L'alcool est aux mexicains ce que le soleil est aux plantes : une source de vie.
La veste de cuir du Pistolero glisse en arriere, découvrant son bras droit, pendant mollement a portée de la crosse de son arme.
Haussant la voix pour se faire entendre malgré le vent qui se leve, Randall harangue le mexicain :
"Je te tue maintenant ou j'attend que tu vomisses d'abord ?"
Il la fait rouler d'un coin de sa bouche a l'autre, tourne lentement la tete sans quitter le déchet mexicain des yeux, et crache le mégot a quelques pas.
Devant l'immobilité du Gunslinger depuis son arrivée, d'eventuels observateurs cachés derriere leurs volets pourraient penser que ce monstre de patience était rentré dans une transe méditative, rite oublié de l'Ouest Sauvage préparant le pistolero au proche combat.
En fait pas du tout, simplement Randall souffre d'arthrose dans les jambes. Apparement une dégradation due a de trop nombreux 'voyages' inter-mondes. La plupart du temps, ca va – si le temps est clément, la douleur devient si secondaire qu'il en vient a l'oublier, mais a l'occasion il se tape des crises. Comme maintenant par exemple. Il douille tellement qu'il n'ose pas bouger les pattes.
Personne ne l'avait encore remarqué, du moins publiquement, mais la lenteur, le manque total de reflexe et la rigidité du Pistolero n'était en rien du a un quelconque flegme de Fils des Plaines. Non, simplement les articulations de ses jambes qui morflaient méchament. Cette douleur lancinante, omniprésente, le tiraillait parfois durant des semaines entieres.
En ce moment, Randall est en train de maudire le sort
(Ka)
qui s'acharne sur lui.
Et s'il le fait pas, ben il devrait.
Il doit donner le change. Le fils de chien de Chicanos a l'air bien bituré mais connaissant ces rascals cela ne veut rien dire. L'alcool est aux mexicains ce que le soleil est aux plantes : une source de vie.
La veste de cuir du Pistolero glisse en arriere, découvrant son bras droit, pendant mollement a portée de la crosse de son arme.
Haussant la voix pour se faire entendre malgré le vent qui se leve, Randall harangue le mexicain :
"Je te tue maintenant ou j'attend que tu vomisses d'abord ?"