08-06-2007, 07:58 PM
La sensation qu’on a, quand lentement, le froid nous envahit, doucement, sans qu’on y prête d’abord l’attention.
La sensation qu’on a, quand le fond de l’air se met à changer, avant la pluie.
La sensation qu’on a, quand on passe de la couleur au noir et blanc.
La sensation que quelque chose a subtilement changé, cell qui ne vous étreint que quand tout à déjà eut lieu.
Le monde avait changé.
La ruelle, le clochard, le téléphone.
Tout.
A la fois pareil, et pourtant, différents. Le vieux qui, il y a moins d’une minute mangeait son hamburger pourri avec indifférence, comme un déchet qui en mangerait un autre, avait soudain pris les dantesques apparences d’un Gargantua majestueux, monarque absolu de la rue qui désormais vivait sous le joug régulier de ses mâchoires de prophétie.
La ruelle elle-même n’était plus la même.
Cette veinule urbaine encrassée par la graisse de tout un corps était subitement devenue l’artère puissante dans laquelle la vie d’Immac semblait pulser avec une force insoutenable.
Un monde aux couleurs moins vives et plus intenses à la fois, si tant était que cela fusse possible.
Et le téléphone.
L’achèvement final du triptyque de l’étrange.
C’était le genre de combiné qui faisait la différence entre la vie et la mort dans les chorégraphies martiales des films Wachowski.
C’était le genre de combiné qui vous faisait suer son inspecteur de la ville de New York, alcoolique et argué, en compagnie de son pote black de fortune ramassé dans Harlem.
C’était ce putain de combiné qu’on décrochait entre la Maison Blanche et un hypothétique pays communiste dans une chiée de téléfilms bidons.
C’était le genre de combiné qui s’était mis à sonner.
Et qu’elle décrocha, d’un lent mouvement qui s’étendit au ralentit, comme si la scène avait voulu lui faire sentir le poids de l’éternité.
«Administration Angélique. Choisissez votre protocole de transfert et le produit envoyé. »
« Transfert Direct. Déplacement temporel »
« Transféré »
L’angèle raccrocha avec la même lenteur, et soudain, le monde revint à la normale.
Le clodo sentait le clodo, la ruelle sentait la pisse, et le combiné sentait le poney.
Elle se mit à marcher dans la ville, souriante.
Le temps n’importait plus vraiment, maintenant.
La sensation qu’on a, quand le fond de l’air se met à changer, avant la pluie.
La sensation qu’on a, quand on passe de la couleur au noir et blanc.
La sensation que quelque chose a subtilement changé, cell qui ne vous étreint que quand tout à déjà eut lieu.
Le monde avait changé.
La ruelle, le clochard, le téléphone.
Tout.
A la fois pareil, et pourtant, différents. Le vieux qui, il y a moins d’une minute mangeait son hamburger pourri avec indifférence, comme un déchet qui en mangerait un autre, avait soudain pris les dantesques apparences d’un Gargantua majestueux, monarque absolu de la rue qui désormais vivait sous le joug régulier de ses mâchoires de prophétie.
La ruelle elle-même n’était plus la même.
Cette veinule urbaine encrassée par la graisse de tout un corps était subitement devenue l’artère puissante dans laquelle la vie d’Immac semblait pulser avec une force insoutenable.
Un monde aux couleurs moins vives et plus intenses à la fois, si tant était que cela fusse possible.
Et le téléphone.
L’achèvement final du triptyque de l’étrange.
C’était le genre de combiné qui faisait la différence entre la vie et la mort dans les chorégraphies martiales des films Wachowski.
C’était le genre de combiné qui vous faisait suer son inspecteur de la ville de New York, alcoolique et argué, en compagnie de son pote black de fortune ramassé dans Harlem.
C’était ce putain de combiné qu’on décrochait entre la Maison Blanche et un hypothétique pays communiste dans une chiée de téléfilms bidons.
C’était le genre de combiné qui s’était mis à sonner.
Et qu’elle décrocha, d’un lent mouvement qui s’étendit au ralentit, comme si la scène avait voulu lui faire sentir le poids de l’éternité.
«Administration Angélique. Choisissez votre protocole de transfert et le produit envoyé. »
« Transfert Direct. Déplacement temporel »
« Transféré »
L’angèle raccrocha avec la même lenteur, et soudain, le monde revint à la normale.
Le clodo sentait le clodo, la ruelle sentait la pisse, et le combiné sentait le poney.
Elle se mit à marcher dans la ville, souriante.
Le temps n’importait plus vraiment, maintenant.