Je ne suis pas fou !

[Al Daule]

C’est l’odeur qui me frappe en premier. Une odeur inconnue et pourtant étrangement familière.
Je fais un pas dans la pièce, plissant les yeux pour tenter de m’habituer à la pénombre lugubre qui y règne. J’allume finalement le plafonnier.

Je vois maman sur son lit.

Et aussitôt, Jimi et les autres arrivent en courant, se bousculant pour être le premier à voir le spectacle, les yeux brillants d’excitation. La douleur a bondi sur moi  par surprise, me coupant littéralement le souffle et vrillant mon crâne.
La tête de maman est posée sur l’oreiller maculé d’un sang sombre. Ses yeux sont grand ouverts, comme sa bouche qui ressemble à une grotte noire. Elle me regarde, l’air sévère, et tout à coup ses lèvres bougent et maman me parle. J’entends sa voix dans ma tête. Elle m’appelle. Elle veut apaiser mon angoisse. Elle veut me faire… ça. Mon corps réagit instantanément à son appel, prenant vie et tressaillant sous l’étoffe fine de mon pantalon. Mais je ne veux pas. Non, je ne veux pas que la tête de maman me fasse… ça.
L’angoisse me submerge, je ne suis plus que douleur. Keith répète le nom de maman inlassablement, Mick me toise du regard avec un rictus mauvais et Jimi se lèche les lèvres avec gourmandise. Je tourne la tête pour fuir le regard de maman et je vois alors son corps, affaissé mollement sur la chaise à côté de moi.

L’odeur vient de là.

Ses mains se tendent vers moi et tout à coup, ce ne sont plus des mains mais des griffes, des griffes aiguisées qui veulent s’en prendre à mon intimité. Je hurle de terreur et je pars à la recherche de ma hache, poursuivi par la litanie de Keith et par la voix de maman. Je fonce dans mon atelier, mais ma hache n’y est plus. Je suis pris d’un nouvel accès de panique. Je suis sûr que maman m’a suivi, elle va me tuer, mais avant ça, elle va me faire souffrir atrocement. C’est ce qu’elle me dit, je l’entends dans mon cerveau. Elle va demander aux autres de me tenir et elle va trancher ce qui fait de moi un homme. La colère prend alors la place de la peur. Je sens mes nerfs se nouer, ma gorge émet un son rauque et bestial. Je balaie d’un geste Jimi et les autres, mais ils reviennent en force, accompagnés de Sid, John, Bob et Jim. S’en est trop pour moi. Tout cette musique, ces voix, ces cris, me mettent dans une rage folle. Je me rue dans la cuisine et trouve le couperet de boucher de maman. Celui qu’elle utilise pour découper les pièces de porc. Je coure dans la chambre et je me jette sur la tête de maman, pour la faire taire. Je frappe et frappe encore, le sang m’éclabousse et m’excite davantage. La musique dans ma tête est celle du diable. Mais la voix de maman résonne toujours dans mon crâne. Je me tourne vers son corps flasque et nauséabond. Je lève la lame au dessus de moi. Jimi entame un solo long et puissant et j’abats le couperet encore et encore, mutilant ce corps qui m’a donné la vie, jouissant de tout ce sang, tranchant les membres, mû par une force décuplée par ma folie.

Je ne m’arrête de frapper qu’à la fin du solo, épuisé et ruisselant, laissant retomber mon arme dans un bruit sourd.

Je suis couvert du sang de ma mère.
Je le goûte, il est fade et froid sur ma langue.
Maman ne dit plus rien. Les autres aussi se taisent.
Comme un défi, je crache au sol, l’œil mauvais.