05-18-2008, 10:08 AM
Une maison comme les autres.
Ou presque comme les autres.
Un simple regard à la dérobée suffisait pour comprendre. Porte blindée, caméras, volets métalliques baissés en permanence, présence de guetteurs sur les toits environnants, la bâtisse présentait tous les symptômes d'une unique infection : la crack house.
Un virus sournois à la médication difficile, ses traces disparaissant toujours via la lunette des chiottes au moindre bruit de sirène. Le genre de problème insoluble dans l'eau, au contraire de la poudre, que le meilleur des spécialistes de fiction n'aurait pas pu guérir.
Désolé pour toi, Docteur Maison.
Mais Marcus savait.
Il savait que telle une peinture de Magritte, artiste qu'il ne connaitrait probablement jamais, cette crack house n'était pas une crack house. C'était une porte vers la quatrième dimension plantée en plein milieu d'Inglewood.
Elle habitait la.
Et logiquement, le lieu connaissait son lot de légendes urbaines. Disparitions, rituels, corps démembrés,et autres histoires macabres qui prenaient subitement corps une fois un pied posé sur le perron.
Il toqua.
Les secondes passèrent, interminables. Un grincement plaintif et voila qu'elle s'ouvre lentement sur un couloir obscur. Mauvais film d'épouvante des années 30.
Le couloir n'était éclairé que par quelques bougies rougeâtres qui rayonnaient vaguement, jetant leurs rayons étouffés sur les multiples colifichets qui recouvraient les murs. A pas mesuré, il se mit à avancer, détaillant d'un œil méfiant ossements, statuettes et autres babioles étranges qui décoraient les lieux.
"Viens"
Marcus ne peut s'empêcher de bondir. On lui avait susurré ça à l'oreille , pas de doute. Une voix sifflante et éraillée qui avait murmuré doucement, juste derrière lui, comme un mauvais courant d'air. Pendant plusieurs secondes, il crut ne contempler qu'un espace habité par ses propres peurs, avant de distinguer l'étoffe. D'un pourpre profond, elle masquait une porte discrète.
L'écartant, il pénétra dans la pièce comme on pénètre dans un bain glacé, sans plaisir ni précipitation.
Les vapeurs cocaïnées se jetèrent immédiatement sur lui, irritantes et âcres, alors qu'il tentait désespérément de distinguer les occupants de la place. La plupart somnolaient, étendus sur d'immenses cousins, les yeux tournés vers un Paradis artificiel qui fleurait bon la défonce chimique. Une cour des camés autour d'une Reine de la drogue qui trônait devant lui, confortablement installée.
Elle fit un simple geste et il sut qu'il était invité à prendre place. Elle ne prononça pas un mot, et il sut pourtant qu'il fallait se mettre à parler, ou finir dans une benne.
"Un de nos gars s'est fait coincé par les keufs. Genre discret et tout, voiture banalisée, agents en civil, la totale. Le type, je suis sur qu'il s'est fait choper pour un truc grave, un deal de dope supra chelou qui puait le piège à plein nez, et c'est pas le genre à avoir des tripes. Le gars, il va baver, pour sur."
Marcus stoppa, haletant, attendant la réaction de son interlocutrice qui ne parlait à vrai dire pas beaucoup. Elle lui tendit un carnet et lui demanda laconiquement d'y écrire tout ce qui avait de l'importance dans l'affaire. Il inscrivit tout ce qu'il savait. Soit à peu près tout. La rue savait souvent colporter les renseignements utiles plus vite qu'elle ne portait des balles.
Elle se leva, lui aussi, et sembla vouloir le raccompagner à la porte. Il fit l'erreur de lui tourner le dos. Sa nuque se brisa comme une branche morte. Personne ne pourrait jamais parler de cet épisode aux mauvaises personne, désormais.
Lil'Aliyah attrapa sa victime par les chevilles et la traina lentement vers la cave. Elle allait s'occuper de lui puis appeler son boss, qui transmettrait à qui de droit. Alors qu'elle descendait le cadavre au sous sol, un bourdonnement lent et régulier émergea des entrailles de celui ci.
Les frigos attendaient leur victuaille.
Ou presque comme les autres.
Un simple regard à la dérobée suffisait pour comprendre. Porte blindée, caméras, volets métalliques baissés en permanence, présence de guetteurs sur les toits environnants, la bâtisse présentait tous les symptômes d'une unique infection : la crack house.
Un virus sournois à la médication difficile, ses traces disparaissant toujours via la lunette des chiottes au moindre bruit de sirène. Le genre de problème insoluble dans l'eau, au contraire de la poudre, que le meilleur des spécialistes de fiction n'aurait pas pu guérir.
Désolé pour toi, Docteur Maison.
Mais Marcus savait.
Il savait que telle une peinture de Magritte, artiste qu'il ne connaitrait probablement jamais, cette crack house n'était pas une crack house. C'était une porte vers la quatrième dimension plantée en plein milieu d'Inglewood.
Elle habitait la.
Et logiquement, le lieu connaissait son lot de légendes urbaines. Disparitions, rituels, corps démembrés,et autres histoires macabres qui prenaient subitement corps une fois un pied posé sur le perron.
Il toqua.
Les secondes passèrent, interminables. Un grincement plaintif et voila qu'elle s'ouvre lentement sur un couloir obscur. Mauvais film d'épouvante des années 30.
Le couloir n'était éclairé que par quelques bougies rougeâtres qui rayonnaient vaguement, jetant leurs rayons étouffés sur les multiples colifichets qui recouvraient les murs. A pas mesuré, il se mit à avancer, détaillant d'un œil méfiant ossements, statuettes et autres babioles étranges qui décoraient les lieux.
"Viens"
Marcus ne peut s'empêcher de bondir. On lui avait susurré ça à l'oreille , pas de doute. Une voix sifflante et éraillée qui avait murmuré doucement, juste derrière lui, comme un mauvais courant d'air. Pendant plusieurs secondes, il crut ne contempler qu'un espace habité par ses propres peurs, avant de distinguer l'étoffe. D'un pourpre profond, elle masquait une porte discrète.
L'écartant, il pénétra dans la pièce comme on pénètre dans un bain glacé, sans plaisir ni précipitation.
Les vapeurs cocaïnées se jetèrent immédiatement sur lui, irritantes et âcres, alors qu'il tentait désespérément de distinguer les occupants de la place. La plupart somnolaient, étendus sur d'immenses cousins, les yeux tournés vers un Paradis artificiel qui fleurait bon la défonce chimique. Une cour des camés autour d'une Reine de la drogue qui trônait devant lui, confortablement installée.
Elle fit un simple geste et il sut qu'il était invité à prendre place. Elle ne prononça pas un mot, et il sut pourtant qu'il fallait se mettre à parler, ou finir dans une benne.
"Un de nos gars s'est fait coincé par les keufs. Genre discret et tout, voiture banalisée, agents en civil, la totale. Le type, je suis sur qu'il s'est fait choper pour un truc grave, un deal de dope supra chelou qui puait le piège à plein nez, et c'est pas le genre à avoir des tripes. Le gars, il va baver, pour sur."
Marcus stoppa, haletant, attendant la réaction de son interlocutrice qui ne parlait à vrai dire pas beaucoup. Elle lui tendit un carnet et lui demanda laconiquement d'y écrire tout ce qui avait de l'importance dans l'affaire. Il inscrivit tout ce qu'il savait. Soit à peu près tout. La rue savait souvent colporter les renseignements utiles plus vite qu'elle ne portait des balles.
Elle se leva, lui aussi, et sembla vouloir le raccompagner à la porte. Il fit l'erreur de lui tourner le dos. Sa nuque se brisa comme une branche morte. Personne ne pourrait jamais parler de cet épisode aux mauvaises personne, désormais.
Lil'Aliyah attrapa sa victime par les chevilles et la traina lentement vers la cave. Elle allait s'occuper de lui puis appeler son boss, qui transmettrait à qui de droit. Alors qu'elle descendait le cadavre au sous sol, un bourdonnement lent et régulier émergea des entrailles de celui ci.
Les frigos attendaient leur victuaille.