05-17-2008, 11:54 PM
Le bâtiment est construit comme un bunker, une forteresse ignoble de béton armé au milieu du quartier le plus dangereux du monde civilisé. Urban jungle, man. One Eight Seven. Le code pour "meurtre". Le quotidien des flics de South Central.
"Putain mec j'lâcherai pas un putain de mot t'entends ? Y' pas moyen qu'je parle, putain de flic"
Le jeune afro-américain crache sur le sol de la salle d'interrogatoire numéro 4. Du sang séché forme une croûte immonde au coin de sa lèvre et sur sa paupière gauche. Les deux inspecteurs tournoient autour de leur proie comme des requins. Attiré par l'odeur du sang. Bloods.
"Y'a surement moyen de s'arranger, hein ? J'connais bien les branleurs dans ton genre. Genre gros caïd mais au fond t'as les boules comme des raisins secs là petit enfoiré hein ? T'as intérêt à te mettre à table si tu veux pas qu'on t'envoie à la Fédérale de Barstow tu vois ? Et tu sais qui crèche à Barstow ?"
Le visage du jeune noir se décompose littéralement à vue d'oeil à mesure que l'inspecteur du LAPD énonce la liste des détenus de la prison fédérale de Barstow, Californie.
"Big Pollock, Tim Washington, Joe Tualamba, Shark Johnson, LB, Goose Donald, Hilarious B.O.B. ...
- Putain de batards vous pouvez pas m'envoyer là ! Putain de fils de putes de flic c'est que des crabs ! Y'a pas..."
Le poing de l'inspecteur Calloway vient cueillir le ganger à la pointe du menton et la force du coup projette celui-ci en arrière. Il retombe lourdement sur la chaise en métal froid qu'il a entraîné dans sa chute et grogne de douleur. Il est brutalement remis sur pieds et ouvre son oeil valide sur la figure effrayante du vieux flic, rouge et congestionnée.
"Putain de négro de merde on te tient par les couilles tu vois ? Oh putain t'imagines la tête de Dr Dogg quand il va te voir arriver, oh ouais il va avoir un sourire de gosse le jour de noël. T'as su comment il a buté Lil'snake et toute sa putain de famille ? Un par un, avec un putain de couteau de cuisine mec. J'ai un pote qui était de la patrouille qui est arrivée sur place en premier et mec j'te dis pas, il a faillit chialer comme une gamine quand il m'en a parlé. 20 ans de métier et il avait jamais vu ça. Y'avais même un morceau de...
- Ok ok putain de batards de flics, merde ! J'te dis pas moyen que j'aille dans ce putain d'enfer de crabs. J'veux une tôle correcte ok ? Pas de skins, pas de crabs, pas de putain de chicanos.
- Alors t'as plutôt intérêt à te montrer coopératif tu vois ? Tu nous parle du mec qui nous intéresse, on t'envoie au frais dans un joli palace ou t'es presque sûr de pas finir avec les organes internes en compote tellement tu te seras fait déchirer.
- C'est sur qui que j'dois balancer ?"
Après un court silence c'est le deuxième inspecteur qui répond. Un type étrange, qui a pas moufté depuis le début de l'interrogatoire. Il a une petite chaîne en or avec une croix autour du coup. Et la branche verticale de la croix se termine en épée.
"Sur ton patron, jeune homme. Le Baron..."
"Putain mec j'lâcherai pas un putain de mot t'entends ? Y' pas moyen qu'je parle, putain de flic"
Le jeune afro-américain crache sur le sol de la salle d'interrogatoire numéro 4. Du sang séché forme une croûte immonde au coin de sa lèvre et sur sa paupière gauche. Les deux inspecteurs tournoient autour de leur proie comme des requins. Attiré par l'odeur du sang. Bloods.
"Y'a surement moyen de s'arranger, hein ? J'connais bien les branleurs dans ton genre. Genre gros caïd mais au fond t'as les boules comme des raisins secs là petit enfoiré hein ? T'as intérêt à te mettre à table si tu veux pas qu'on t'envoie à la Fédérale de Barstow tu vois ? Et tu sais qui crèche à Barstow ?"
Le visage du jeune noir se décompose littéralement à vue d'oeil à mesure que l'inspecteur du LAPD énonce la liste des détenus de la prison fédérale de Barstow, Californie.
"Big Pollock, Tim Washington, Joe Tualamba, Shark Johnson, LB, Goose Donald, Hilarious B.O.B. ...
- Putain de batards vous pouvez pas m'envoyer là ! Putain de fils de putes de flic c'est que des crabs ! Y'a pas..."
Le poing de l'inspecteur Calloway vient cueillir le ganger à la pointe du menton et la force du coup projette celui-ci en arrière. Il retombe lourdement sur la chaise en métal froid qu'il a entraîné dans sa chute et grogne de douleur. Il est brutalement remis sur pieds et ouvre son oeil valide sur la figure effrayante du vieux flic, rouge et congestionnée.
"Putain de négro de merde on te tient par les couilles tu vois ? Oh putain t'imagines la tête de Dr Dogg quand il va te voir arriver, oh ouais il va avoir un sourire de gosse le jour de noël. T'as su comment il a buté Lil'snake et toute sa putain de famille ? Un par un, avec un putain de couteau de cuisine mec. J'ai un pote qui était de la patrouille qui est arrivée sur place en premier et mec j'te dis pas, il a faillit chialer comme une gamine quand il m'en a parlé. 20 ans de métier et il avait jamais vu ça. Y'avais même un morceau de...
- Ok ok putain de batards de flics, merde ! J'te dis pas moyen que j'aille dans ce putain d'enfer de crabs. J'veux une tôle correcte ok ? Pas de skins, pas de crabs, pas de putain de chicanos.
- Alors t'as plutôt intérêt à te montrer coopératif tu vois ? Tu nous parle du mec qui nous intéresse, on t'envoie au frais dans un joli palace ou t'es presque sûr de pas finir avec les organes internes en compote tellement tu te seras fait déchirer.
- C'est sur qui que j'dois balancer ?"
Après un court silence c'est le deuxième inspecteur qui répond. Un type étrange, qui a pas moufté depuis le début de l'interrogatoire. Il a une petite chaîne en or avec une croix autour du coup. Et la branche verticale de la croix se termine en épée.
"Sur ton patron, jeune homme. Le Baron..."