02-04-2008, 12:54 AM
Le Père Fritz vérifiait tranquillement son équipement. Flingue, bible, cigarettes.
La panoplie du parfait prêcheur était complète.
Les gestes montraient clairement l'expérience de l'homme de foi dans les situations épineuses : une main à la verticale tenant avec fermeté son calibre, l'autre cherchant dans l'intérieur de la soutane un concentré de nicotine.
Un bruit de briquet s'activant et une flamme brève plus tard, et déja des petits ronds de fumée s'échappant de la bouche de Fritz marquaient sa position.
Les égouts. Joie, bonheur. Le monde souterrain et son ambiance particulière.
Mais ce n'était pas les catacombes ou les églises du bon Daniel. Ca, non. Pas d'osties, pas de vin de messe, pas d'autel et encore moins d'enfants de choeur.
Mais des salopards et des pêchés à la pelle.
Partout.
Toujours.
C'était l'heure du sermon, et si la chose n'avait pas d'oreille pour l'écouter, le Père Fritz lui en taillerait à coup de crache-mort.
(soupir)
Un prophète a toujours le talent indéniable d'apparaitre comme un halo de pureté dans un monde empli de crasse et de saleté.
Mais le Père Fritz n'était qu'un simple prêtre, non un prophète, et il n'avait pas de détachant sur lui.
Il leva la tête, essayant de suivre l'homme le devançant du regard.
L'homme de foi ne connaissait Philibert que depuis peu, mais un simple geste de sa part était l'équivalent d'une véritable conversation. Il est tout de même à noter qu'une "véritable conversation" entre Philibert et Fritz durait peut être elle aussi encore moins de temps qu'un clin d'oeil.
Mais Philibert vidant son chargeur signifiait bien plus que n'importe quel mot.
L'atmosphère était plus que lourde, et l'odeur putride des égouts étaient déja supplantée par celle de la poudre et du sang.
Une goutte de sueur perla sur le front de l'homme de foi, et une pointe de vitesse soudaine de Fritz au son de la voix de Philibert l'a fit valdinguer dans le vide, avant de rejoindre les eaux croupies du sol.
Un "ploc" imperceptible marqua l'impact.
Le prêtre espérait juste ne pas avoir à utiliser une autre onomatopée en rejoignant Philibert. "Sprotch" avait toujours était une bonne manière de résumer en un mot une éviscération dans les règles de l'art.
Mais bon, aussi loin que remontaient ses souvenirs, c'était Philibert-le-colosse qui distribuait les onomatopées.
Le Père Fritz se radina.
Il se radinait un peu trop ses derniers temps.
"Bientot, les portes-flingues se feront apôtres du Seigneur. Oh oui."
"Amen."
La panoplie du parfait prêcheur était complète.
Les gestes montraient clairement l'expérience de l'homme de foi dans les situations épineuses : une main à la verticale tenant avec fermeté son calibre, l'autre cherchant dans l'intérieur de la soutane un concentré de nicotine.
Un bruit de briquet s'activant et une flamme brève plus tard, et déja des petits ronds de fumée s'échappant de la bouche de Fritz marquaient sa position.
Les égouts. Joie, bonheur. Le monde souterrain et son ambiance particulière.
Mais ce n'était pas les catacombes ou les églises du bon Daniel. Ca, non. Pas d'osties, pas de vin de messe, pas d'autel et encore moins d'enfants de choeur.
Mais des salopards et des pêchés à la pelle.
Partout.
Toujours.
C'était l'heure du sermon, et si la chose n'avait pas d'oreille pour l'écouter, le Père Fritz lui en taillerait à coup de crache-mort.
(soupir)
Un prophète a toujours le talent indéniable d'apparaitre comme un halo de pureté dans un monde empli de crasse et de saleté.
Mais le Père Fritz n'était qu'un simple prêtre, non un prophète, et il n'avait pas de détachant sur lui.
Il leva la tête, essayant de suivre l'homme le devançant du regard.
L'homme de foi ne connaissait Philibert que depuis peu, mais un simple geste de sa part était l'équivalent d'une véritable conversation. Il est tout de même à noter qu'une "véritable conversation" entre Philibert et Fritz durait peut être elle aussi encore moins de temps qu'un clin d'oeil.
Mais Philibert vidant son chargeur signifiait bien plus que n'importe quel mot.
L'atmosphère était plus que lourde, et l'odeur putride des égouts étaient déja supplantée par celle de la poudre et du sang.
Une goutte de sueur perla sur le front de l'homme de foi, et une pointe de vitesse soudaine de Fritz au son de la voix de Philibert l'a fit valdinguer dans le vide, avant de rejoindre les eaux croupies du sol.
Un "ploc" imperceptible marqua l'impact.
Le prêtre espérait juste ne pas avoir à utiliser une autre onomatopée en rejoignant Philibert. "Sprotch" avait toujours était une bonne manière de résumer en un mot une éviscération dans les règles de l'art.
Mais bon, aussi loin que remontaient ses souvenirs, c'était Philibert-le-colosse qui distribuait les onomatopées.
Le Père Fritz se radina.
Il se radinait un peu trop ses derniers temps.
"Bientot, les portes-flingues se feront apôtres du Seigneur. Oh oui."
"Amen."