01-27-2008, 01:40 PM
Une gonzesse en train de courir.
Voilà ce qui aurait pu résumer la situation actuelle. C’était une grande black dans la rue ; et elle courait.
On pouvait même rajouter qu’en vue des gouttes de sueur qui s’amoncelaient sur son front et à entendre sa respiration de buffle atteint de bronchite chronique, la femme traçait sa route depuis un bon moment. Elle avait l’air concentré, voir en rogne ; ce qui signifiait que si n’importe quel badaud se hasardait à faire une blague du genre « Cours Forest ! Cours ! » ; et bien la nana qui courrait – car elle se serait arrêté sur ces mots – lui collerait un athlétique coup de boule – mieux qu’ceux de Depardieu – pour voir si l’humour avait un rapport avec la santé du nez. Et puis elle repartirait, se demandant si à son arrivé, y’aurait toujours du monde, si elle allait se retrouver tout seul comme une conne, si on allait lui passer un gros savon – Pas forcément dans l’ordre –.
Qui aurait pu dire que quelques heures auparavant, l'ange était en promenade sur le pont reliant le centre ville à la banlieue sud, une clope au bec, remontant tranquillement vers la vieille ville après cet – putain de bordel de Dieu d' – assassinat – complètement foiré – qu’il avait décidé de laisser tomber. Ceiphied tirait donc sa gueule des mauvais jours. Contrarié, honteux, en colère, vexé ; y’avait un peu de tout ça dans sa tête, mais pas trop quand même.
« Heureusement, j’entame une autre mission bientôt, un putain de truc important apparemment. Du lourd. Du bon. »
Et là, c’est le drame.
« … d’ailleurs, c’est quand déjà ? »
La phrase claqua au vent comme les trompettes du jugement dernier – Des trompettes qui claquent ? Où va le monde ? –. Elle plongea anodinement sa main dans la poche arrière droite de son jean – Celle où l'incarna rangeait les choses importantes – et en tira un bout de papier froissé. La réponse de cet enfoiré de Söze – Maître du déguisement, de l’orgueil et du crâmage de mobilier angelique – que Ceiphied relut sur le champ pour être saisi dans les secondes qui suivirent d’une indicible terreur – Une putain de méga grosse flippe – que suivit une crise de manque – Les voies nerveuses sont impénétrables, sauf pour les junkies –.
« Bordel-de-merde … »
Voilà ce qui aurait pu résumer la situation actuelle. C’était une grande black dans la rue ; et elle courait.
On pouvait même rajouter qu’en vue des gouttes de sueur qui s’amoncelaient sur son front et à entendre sa respiration de buffle atteint de bronchite chronique, la femme traçait sa route depuis un bon moment. Elle avait l’air concentré, voir en rogne ; ce qui signifiait que si n’importe quel badaud se hasardait à faire une blague du genre « Cours Forest ! Cours ! » ; et bien la nana qui courrait – car elle se serait arrêté sur ces mots – lui collerait un athlétique coup de boule – mieux qu’ceux de Depardieu – pour voir si l’humour avait un rapport avec la santé du nez. Et puis elle repartirait, se demandant si à son arrivé, y’aurait toujours du monde, si elle allait se retrouver tout seul comme une conne, si on allait lui passer un gros savon – Pas forcément dans l’ordre –.
Qui aurait pu dire que quelques heures auparavant, l'ange était en promenade sur le pont reliant le centre ville à la banlieue sud, une clope au bec, remontant tranquillement vers la vieille ville après cet – putain de bordel de Dieu d' – assassinat – complètement foiré – qu’il avait décidé de laisser tomber. Ceiphied tirait donc sa gueule des mauvais jours. Contrarié, honteux, en colère, vexé ; y’avait un peu de tout ça dans sa tête, mais pas trop quand même.
« Heureusement, j’entame une autre mission bientôt, un putain de truc important apparemment. Du lourd. Du bon. »
Et là, c’est le drame.
« … d’ailleurs, c’est quand déjà ? »
La phrase claqua au vent comme les trompettes du jugement dernier – Des trompettes qui claquent ? Où va le monde ? –. Elle plongea anodinement sa main dans la poche arrière droite de son jean – Celle où l'incarna rangeait les choses importantes – et en tira un bout de papier froissé. La réponse de cet enfoiré de Söze – Maître du déguisement, de l’orgueil et du crâmage de mobilier angelique – que Ceiphied relut sur le champ pour être saisi dans les secondes qui suivirent d’une indicible terreur – Une putain de méga grosse flippe – que suivit une crise de manque – Les voies nerveuses sont impénétrables, sauf pour les junkies –.
« Bordel-de-merde … »