11-02-2007, 06:18 PM
<i>Le crissement de la plume sur les pages retentit de nouveau dans l’habitacle de la voiture.</i>
« De nouveau, la loge s’agite. Le magma que nos veines charrient bouillonne alors que le goût du sang, à nouveau nous reprend.
Sommes nous plus efficaces que lorsqu’il s’agit d’éliminer une cible désignée ?
Dans ces moments là, nous avons l’allure d’une meute sauvage. L’humanité de nos traits laisse place à la fureur de notre véritable nature.
Il suffit de voir Abigail, qui cesse de parler et même de mâcher son chewing-gum.
De poser les yeux sur Carankhen dont la nature débonnaire laisse place à la rage qui sommeille dans chaque suivant du seigneur de la guerre.
Toute cette agitation me rappelle de nombreux meurtres.
Certains sur commandes, d’autres…Moins officiels.
Ceci étant, dans un passé proche, comment ne pas me remémorer, la turbulente Toriah.
En réalité, quelle déception.
Les rumeurs mentaient à son sujet. J’attendais une fleur blanche aux contours teintés d’un bleu d’azur.
Et il m’a fallu confronter une version bien moins romantique.
Une version plantureuse d’un camionneur, au langage aussi châtié que celui des belles qui flânaient en leur temps, sur les bords de la tamise.
Mais c’est là, l’un de mes pires défauts, je prête aux anges la perfection qu’ils ne possèdent pas plus que ce chien d’Abaddon.
La seule chose qui valait la peine lors de cette traque ne fut pas cette façon que nous avons eu de surgir chez les anges, plus que sur le territoire, au milieu même de leur nid.
Ce fut, et je m’en souviens très bien, les yeux de Ian.
Lui, était exactement ce que j’attendais. Un guerrier.
A l’affût. Implacable ou presque.
Son genre ne me plaît pas guère, mais n’est pas Saint Cyr qui veut. A défaut d’avoir les atours, il avait la puissance, je revois dans mon iris aujourd’hui figé, l’arrivée dans cette boutique, l’assurance de ne trouver aucune riposte immédiate.
Avoir progressé ainsi aux côtés d’un chevalier, désigné comme martyr par une Abigail certaine qu’à défaut de faire une lame agile, je serai un bouclier suffisant pour les éloigner de notre leader.
Je confesse avoir apprécié de sentir éclater les entrailles de mon hôte alors que loin d’être surpris, le fier servant de Michel me jetait au sol d’une balle bien sentie.
Eviter les assauts n’est pas dans ma nature.
Trop vite, Carankhen manquait de tuer la « belle » et je suis aujourd’hui en droit de me demander ce que regrettait Ian, la perte de son « amour » ou le fait de ne pouvoir solder leur énième beuverie dans un hypothétique concours de renvois sonores.
Tant pis, je me suis contenté de son doux désespoir quand il me vit me relever, arme en main, malgré la blessure mortelle qu’il m’avait infligé.
Et de son hurlement quand mon bras injuste foudroya la nuque de l’hôte de Toriah.
J’aurais aimé que nous parlions à ce moment là.
J’aurais aimé lui parler des enfers. De tout ce qu’il perdrait bientôt.
De combien lui et moi, étions semblables au-delà de nos différence et de sa caricature.
Mais le dénouement funeste de notre rencontre ne lui convint pas.
Je crois avoir eu le temps d’incliner la tête avant qu’il n’y loge une nouvelle balle.
La suite appartient aux rois et reines qui survécurent à l’assaut.
La traque n’avait pas le mérite du romantisme d’antan. Mais elle en avait la fougue et les senteurs.
Quelle ironie. Aujourd’hui, le nombre de rois a doublé. Et je peux prendre le temps d’écrire tranquillement.
Bientôt le sang, les canons, et la fin de la vie.
Bientôt l’aboutissement de notre existence maudite.
Bientôt, une nouvelle affiche ? »
« De nouveau, la loge s’agite. Le magma que nos veines charrient bouillonne alors que le goût du sang, à nouveau nous reprend.
Sommes nous plus efficaces que lorsqu’il s’agit d’éliminer une cible désignée ?
Dans ces moments là, nous avons l’allure d’une meute sauvage. L’humanité de nos traits laisse place à la fureur de notre véritable nature.
Il suffit de voir Abigail, qui cesse de parler et même de mâcher son chewing-gum.
De poser les yeux sur Carankhen dont la nature débonnaire laisse place à la rage qui sommeille dans chaque suivant du seigneur de la guerre.
Toute cette agitation me rappelle de nombreux meurtres.
Certains sur commandes, d’autres…Moins officiels.
Ceci étant, dans un passé proche, comment ne pas me remémorer, la turbulente Toriah.
En réalité, quelle déception.
Les rumeurs mentaient à son sujet. J’attendais une fleur blanche aux contours teintés d’un bleu d’azur.
Et il m’a fallu confronter une version bien moins romantique.
Une version plantureuse d’un camionneur, au langage aussi châtié que celui des belles qui flânaient en leur temps, sur les bords de la tamise.
Mais c’est là, l’un de mes pires défauts, je prête aux anges la perfection qu’ils ne possèdent pas plus que ce chien d’Abaddon.
La seule chose qui valait la peine lors de cette traque ne fut pas cette façon que nous avons eu de surgir chez les anges, plus que sur le territoire, au milieu même de leur nid.
Ce fut, et je m’en souviens très bien, les yeux de Ian.
Lui, était exactement ce que j’attendais. Un guerrier.
A l’affût. Implacable ou presque.
Son genre ne me plaît pas guère, mais n’est pas Saint Cyr qui veut. A défaut d’avoir les atours, il avait la puissance, je revois dans mon iris aujourd’hui figé, l’arrivée dans cette boutique, l’assurance de ne trouver aucune riposte immédiate.
Avoir progressé ainsi aux côtés d’un chevalier, désigné comme martyr par une Abigail certaine qu’à défaut de faire une lame agile, je serai un bouclier suffisant pour les éloigner de notre leader.
Je confesse avoir apprécié de sentir éclater les entrailles de mon hôte alors que loin d’être surpris, le fier servant de Michel me jetait au sol d’une balle bien sentie.
Eviter les assauts n’est pas dans ma nature.
Trop vite, Carankhen manquait de tuer la « belle » et je suis aujourd’hui en droit de me demander ce que regrettait Ian, la perte de son « amour » ou le fait de ne pouvoir solder leur énième beuverie dans un hypothétique concours de renvois sonores.
Tant pis, je me suis contenté de son doux désespoir quand il me vit me relever, arme en main, malgré la blessure mortelle qu’il m’avait infligé.
Et de son hurlement quand mon bras injuste foudroya la nuque de l’hôte de Toriah.
J’aurais aimé que nous parlions à ce moment là.
J’aurais aimé lui parler des enfers. De tout ce qu’il perdrait bientôt.
De combien lui et moi, étions semblables au-delà de nos différence et de sa caricature.
Mais le dénouement funeste de notre rencontre ne lui convint pas.
Je crois avoir eu le temps d’incliner la tête avant qu’il n’y loge une nouvelle balle.
La suite appartient aux rois et reines qui survécurent à l’assaut.
La traque n’avait pas le mérite du romantisme d’antan. Mais elle en avait la fougue et les senteurs.
Quelle ironie. Aujourd’hui, le nombre de rois a doublé. Et je peux prendre le temps d’écrire tranquillement.
Bientôt le sang, les canons, et la fin de la vie.
Bientôt l’aboutissement de notre existence maudite.
Bientôt, une nouvelle affiche ? »