03-25-2007, 08:38 PM
Juillet 1997
Ecosse.
Au plus profond des loch, rien ne vient troubler le calme et la sérénité des étendues nacrées de l’onde, excepté le chant criard des mouettes et le souffle d’un vent plus froid qu’une glace Frisco.
Enfin, presque.
Car si jamais un pêcheur particulièrement hardi, un touriste courageux ou le monstre du Loch Ness était venu à se perdre dans la région par cette froide journée d’hiver, il aurait eu la surprise de sa vie.
Sauf peut être Nessie, et encore.
La surprise, donc, d’entendre surgir de la brume une mélopée aussi subtile qu’un tank sherman et aussi en harmonie avec l’endroit qu’un pitbull dans un jardin d’enfant.
Et celle de découvrir, en culotte et top moulant, une jeune naïade faire tremper ses pieds dans l’eau glacée, tranquillement allongée sur un rocher, entourée de paquets de clopes, de cannettes écrasées et d’une vieille radio semblant avoir fait la première guerre mondiale.
Rien à foutre, Nyrielle, elle est insensible au froid.
Et puis, elle a plus de chances de croiser Nessie qu’un putain d’humain, en cette saison.
Alors elle prend des vacances, en surveillant les restes d’une antique église construites quasi un millénaire avant, dans la région.
Et en buvant.
Et en fumant.
Le pays est sympa, et la bière lui plait bien. Le corps aussi, pour une fois qu’on lui refile pas un vieux gras suintant la graisse, elle va pas s’en plaindre. Non, on lui a refilé Mary MacGillian, fervente catholique, belle à damner un saint, mariée à John Ferguson, un beau marin adorable qui en plus sait y faire dans un lit.
Elle est belle la vie.
Mais parfois, la Mary, faut qu’elle aille prier dans la vieille église de Saint André, parce que bon, faudrait pas qu’on remarque certains petits changements, du genre la clope, la bière, la musique, et un caractère un tout petit peu plus tranché qu’avant.
Déjà qu’on lui trouve depuis peu un accent légèrement français…Comme une sorte d’écho dans sa voix.
Putain, j’ai soif. Heureusement qu’il me reste 4 bacs de planqués sous l’autel…
Je me demande ou en est le PSG, cette année.
Shit, ou j’ai foutu ce paquet de clo…
Une paire de Dock Martens…
Une paire de Dock Martens lui était apparue devant la gueule comme ce salopard de Gabriel était apparu à la vierge marie. Sauf que la vierge se trémoussait surement pas à moitié nue sur un rocher à la recherche d’une cig, et que Gabriel portait surement des sandalettes de pédé.
C’est marrant, parce qu’elles semblaient trop grandes pour le type qui se trouvait dedans.
Levant la tête, Nyrielle croisa le regard d’un Archange plutôt furax.
"Salut Boss!"
Et elle tomba à l’eau comme une conne.
Always the same shit.
Ecosse.
Au plus profond des loch, rien ne vient troubler le calme et la sérénité des étendues nacrées de l’onde, excepté le chant criard des mouettes et le souffle d’un vent plus froid qu’une glace Frisco.
Enfin, presque.
Car si jamais un pêcheur particulièrement hardi, un touriste courageux ou le monstre du Loch Ness était venu à se perdre dans la région par cette froide journée d’hiver, il aurait eu la surprise de sa vie.
Sauf peut être Nessie, et encore.
La surprise, donc, d’entendre surgir de la brume une mélopée aussi subtile qu’un tank sherman et aussi en harmonie avec l’endroit qu’un pitbull dans un jardin d’enfant.
Et celle de découvrir, en culotte et top moulant, une jeune naïade faire tremper ses pieds dans l’eau glacée, tranquillement allongée sur un rocher, entourée de paquets de clopes, de cannettes écrasées et d’une vieille radio semblant avoir fait la première guerre mondiale.
Rien à foutre, Nyrielle, elle est insensible au froid.
Et puis, elle a plus de chances de croiser Nessie qu’un putain d’humain, en cette saison.
Alors elle prend des vacances, en surveillant les restes d’une antique église construites quasi un millénaire avant, dans la région.
Et en buvant.
Et en fumant.
Le pays est sympa, et la bière lui plait bien. Le corps aussi, pour une fois qu’on lui refile pas un vieux gras suintant la graisse, elle va pas s’en plaindre. Non, on lui a refilé Mary MacGillian, fervente catholique, belle à damner un saint, mariée à John Ferguson, un beau marin adorable qui en plus sait y faire dans un lit.
Elle est belle la vie.
Mais parfois, la Mary, faut qu’elle aille prier dans la vieille église de Saint André, parce que bon, faudrait pas qu’on remarque certains petits changements, du genre la clope, la bière, la musique, et un caractère un tout petit peu plus tranché qu’avant.
Déjà qu’on lui trouve depuis peu un accent légèrement français…Comme une sorte d’écho dans sa voix.
Putain, j’ai soif. Heureusement qu’il me reste 4 bacs de planqués sous l’autel…
Je me demande ou en est le PSG, cette année.
Shit, ou j’ai foutu ce paquet de clo…
Une paire de Dock Martens…
Une paire de Dock Martens lui était apparue devant la gueule comme ce salopard de Gabriel était apparu à la vierge marie. Sauf que la vierge se trémoussait surement pas à moitié nue sur un rocher à la recherche d’une cig, et que Gabriel portait surement des sandalettes de pédé.
C’est marrant, parce qu’elles semblaient trop grandes pour le type qui se trouvait dedans.
Levant la tête, Nyrielle croisa le regard d’un Archange plutôt furax.
"Salut Boss!"
Et elle tomba à l’eau comme une conne.
Always the same shit.